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«Deux mille francs», se dit Sylvère, en les faisant sauter dans sa main. Le temps, dont le vol apaisa tant de choses, depuis le courroux d’Achille jusqu’à l’appétit d’Ugolin et au tendre désespoir de La Vallière, a fait germer en quelques heures dans le coeur de Sylvère, la semence de miséricorde. Ce pays est admirable, déclara Eliasar qui depuis l’aventure de la lande nourrissait une fureur folle contre soi-même, son excessive nervosité, la Marie du Faouët, et son sauveur Krühl dont la seule vue l’exaspérait. Il est plus d’une heure, et nous n’avons même pas déjeuné. Pensez-vous que nous avions mauvaise cuisine, demande Imogène avec des yeux innocents. Et Imogène qui avait l’air de se moquer de moi, en me disant bonsoir. Il est vrai que si les femmes touchaient elles-mêmes leur dot, peut-être qu’elles joueraient aussi, ce qui serait odieux, quoi qu’en pense la belle Imogène. La comtesse, dit San Buscar (c’est toujours de sa femme qu’il parle), ne reconnaît en cuisine que le homard, à cause qu’il est rouge, et la salade, pour le vinaigre. C’est extraordinaire, se dit Mariolles, une femme à sa toilette.

Dans un wagon-restaurant, les San Buscar et les Mariolles, autour de reliefs souffreteux, causent. Mais au contraire. Les San Buscar sont charmants. Vous êtes bonne. Tout de même, Mme de San Buscar va trouver que c’est bien rapide, partir ce soir. J’ai remercié le candidat démocratique pour la cordialité de son accueil et j’ai quitté son train pour me rendre à Indianapolis, où son adversaire, le sénateur Harding, parlera ce soir. Comme par hasard, Sylvère met son corset. Ils s’en aperçurent trop tard, et leur déception se traduisit par une fusillade intense, mais à peu près inoffensive. Au lieu de faire servir à son invité tout ce que lui promet la carte du menu, l’inviteur envoie le maître d’hôtel chercher une bonne ration d’avoine. Mais maintenant, vous êtes sur la bonne voie. Ce sont ces dames qui l’ont voulu, dit Mariolles. Elle est en ce moment même agenouillée auprès de la commode en pitchpin, et ramène laborieusement, avec une ombrelle, quelques-uns de ces ronds de nacre et d’or, qui l’ont si fortement indignée il y a quelques heures. La chasse est donnée à ces indigènes d’assez mauvais esprit pour ne pas remercier la colonisatrice quand on leur supprime un cinquième de leurs moyens de ne pas crever de faim.

Ce n’est pas qu’elle aime l’argent, dont le besoin ne lui est jamais apparu. Ce n’est pas qu’elle les aime encore. Un colosse qu’un coup de merlin ne suffirait pas à étourdir. Nous n’avons qu’un guide : la ligne droite. « Quand nous sommes seuls, on n’entend pas un son dans la maison. Nous avons également à votre disposition des pyjamas de Noël qui matchent avec les autres membres de la famille. C’est un joli portrait de famille qu’a dévoilé Céline Dion vendredi sur Instagram. Il faut bien payer l’agrément.» Et Sylvère songe encore à un saphir de sa grand’mère, dont elle sait le prix, parce qu’il y a toute une légende de famille là-dessus; le grand-oncle parti pour acheter un beau cadeau de noces, allant au Palais-Royal pour voir les bijoutiers, et n’en sortant plus, attaquant le biscuit un peu tous les jours, dans les restaurants, disait-on à Sylvère. Il n’en faut pas davantage. C’est que je ne suis pas bon à regarder avec des pincettes. A la fin, il acheta un saphir médiocre, et c’est une autre des formes que peuvent prendre mille francs.–Non, Sylvère n’a jamais eu d’argent, et encore ses frères le lui prenaient-ils au fur et à mesure.

C’est-à-dire, explique Mariolles indigné, que je déplore de n’avoir pas apporté une volaille froide dans un journal. C’est midi passé, et Mme de Mariolles. C’est vrai qu’elle ne sait pas ce que c’est que l’argent. Voilà un pays où ne pas mener ta soeur et amie, Lord: ça lui rappellerait tout le temps son hôtel du quartier Saint-Lazare. À 5 heures, invariablement, Meyer arrivait à son journal, contigu à son appartement, et s’occupait avec son secrétaire de rédaction, Foucher, Mazereau ou un autre, puis recevait les visiteurs et visiteuses dans son cabinet en rotonde, « éminemment parisien », dont les fenêtres donnent sur le boulevard. Elle qui ne vit plus que pour Panroma, comment supporterait-elle de voir le gringalet, en passe de devenir vedette du pan dont elle est décidée d’avoir la peau. Mais au fur et à mesure que, à la faveur de la guerre peut-être, ou par la rapide cristallisation d’une élégance si longtemps retardée, mais dont tous les éléments nécessaires et restés invisibles saturaient depuis longtemps le salon des Verdurin, celui-ci s’était ouvert à un monde nouveau et que les fidèles, appâts d’abord de ce monde nouveau, avaient fini par être de moins en moins invités, un phénomène parallèle se produisait pour Brichot.